O conhecidíssimo escritor, filósofo, terapeuta comunitário, poeta e sociólogo colunista de Consciência, partilha com os/as leitores/as do jornal, estas reflexões:
O dia de não dar certo. Vou pra aula de pilates e não tem. O horário era outro. Deixo o carro na vaga de outro cliente que, impaciente, espreita. Chego em casa bem, graças a Deus. Vou procurar cimento na loja de construção, e não tem. O dono se alonga em considerações diversas que não vem ao caso repetir aqui, e tenho que deixá-lo, uma vez que meu cunhado esperava em casa o cimento, e tinha de ir procurá-lo em outra loja. Fechada, mas a dona ia chegando, e foi abrindo. Tinha cimento, mas não os ajudantes para carregá-lo no carro. Carregá-lo no carro, as coisas começam a melhorar. Quando as rimas vem, tudo está bem. Ia continuar com ladainhas queixumentas que, meio de brincadeira, meio a sério, pretendiam dizer que nada dera certo hoje, mas o certo é que tudo está certo,embora pareça que nada está dando certo. Está certo? Minha cunhada me ajudou a por o sofá ao sol, pra tirar o bolor. Meu cunhado chapisca a parede enquanto escrevo estas palavras que lês, querido leitor/a. A internet anda devagar quase parando. Cheguei em casa da minha namorada depois que ela se fora. O suporte técnico me deixou falando sozinho ao telefone. Mas um reembolso que estava esperando para sarar as minhas finanças neste árduo mês de abril, chegou antes do esperado. Terminei uma tradução que me deu muito prazer. E agora, após um almoço caseiro e alguns minutos de distração na televisão, estou pronto para encerrar a parte da manhã deste dia que, embora parecesse o dia de nada dar certo, está tudo certo. Está certo? Está, sim.
De corujas (lechuzas) y otros pájaros - por Rolando Lazarte
O conhecidíssimo filósofo vitalista, sociólogo humanista, militante da igreja popular e literato, colaborador de Consciência, partilha com os/as leitores/as do diário, as seguintes reflexões do dia de hoje, 6 de abril de 2009.
Los pajaritos están cantando. Ou deveria dizer: os pássaros ainda cantam. Cada nuance, cada entoação, cria caminhos novos na linguagem. Na escrita, na escuta, na vida. Uma mudança, uma inflexão, um tom diferente, faz a diferença. Isto é o que, talvez, não tenham compreendido certos eruditos que, tendo lido Max Weber no original, nada entenderam. Ou, talvez, para não sermos tão taxativos, digamos que (enquanto isto escrevo, chove, passa um ônibus pela rua ao lado, soa o despertador) o pio de um pássaro pode, como em São Bernardo de Graciliano Ramos –há que aclarar isto, nem todos/as os/as leitores/as são brasileiros—criar um espaço no qual uma história transcorre. Um pio abre e um pio fecha a história de Graciliano. Um pio de coruja, para sermos mais exatos. Mal sabia o brilhante aluno do curso do Prof. Edmundo Campos Coelho no IUPERJ, sobre sociologia da literatura, o que era uma coruja. Talvez ainda não saiba, mas tem uma idéia. Coruja é mocho, lechuza, caburé, creio. O pássaro da sabedoria, para os filósofos. Se ao invés de eu ter dito “o pássaro da sabedoria”, tivesse escrito outro nome de coruja em espanhol, o texto teria seguido para outro lado. Já deves estar te perguntando aonde quer chegar toda esta conversa sobre pios de coruja ou de pássaros em geral. Não sei aonde quer chegar. Talvez tenha chegado já. Chegado ao fim. Bom dia.
Los pajaritos están cantando. Ou deveria dizer: os pássaros ainda cantam. Cada nuance, cada entoação, cria caminhos novos na linguagem. Na escrita, na escuta, na vida. Uma mudança, uma inflexão, um tom diferente, faz a diferença. Isto é o que, talvez, não tenham compreendido certos eruditos que, tendo lido Max Weber no original, nada entenderam. Ou, talvez, para não sermos tão taxativos, digamos que (enquanto isto escrevo, chove, passa um ônibus pela rua ao lado, soa o despertador) o pio de um pássaro pode, como em São Bernardo de Graciliano Ramos –há que aclarar isto, nem todos/as os/as leitores/as são brasileiros—criar um espaço no qual uma história transcorre. Um pio abre e um pio fecha a história de Graciliano. Um pio de coruja, para sermos mais exatos. Mal sabia o brilhante aluno do curso do Prof. Edmundo Campos Coelho no IUPERJ, sobre sociologia da literatura, o que era uma coruja. Talvez ainda não saiba, mas tem uma idéia. Coruja é mocho, lechuza, caburé, creio. O pássaro da sabedoria, para os filósofos. Se ao invés de eu ter dito “o pássaro da sabedoria”, tivesse escrito outro nome de coruja em espanhol, o texto teria seguido para outro lado. Já deves estar te perguntando aonde quer chegar toda esta conversa sobre pios de coruja ou de pássaros em geral. Não sei aonde quer chegar. Talvez tenha chegado já. Chegado ao fim. Bom dia.
Todavía es de noche, por Rolando Lazarte
Enseguida, comenzará a amanecer. El cielo irá poniéndose más claro, las nubes dibujarán su silueta en el horizonte, y el mar se extenderá, plano, hasta perderse de vista. Por la playa, las mujeres irán caminando sintiendo la arena y el agua bajo sus pies, mirando este paisaje y los paseantes por la beira mar. En la claridad, en algún momento, se dibujará la silueta del sol. Verás el disco amarillo, naranja, rojo, recordándote tantas cosas, recordándote a ti mismo, ¡oh, refulgente rayo del sol resplandeciente! En distintas partes del mundo, personas meditarán y orarán. Otras, estarán muriendo o abriendo la heladera para comer alguna cosa. Otras, no tendrán qué comer. Recuerdas esos rostros de niños hambrientos en la tapa de las revistas del Correo de la Unesco que comprabas para papá en el kiosco del pasaje San Martín, en Mendoza. Verás las siluetas femeninas andando por la arena. Pensarás en la puerta estrecha. Antiguas oraciones subirán a tu mente y corazón, y andarás, tú mismo por la arena milenar. Comprarás comida e el supermercado con María, o irás a la oficina mecánica con Gilvandro, tu cuñado. Recordarás Josélia en Pipa. Leila, Bruno, Paola, que no es Paola, Duda (A galega está arriada). Las latas de cerveza. El Hijo no bebe. Yo bebo, y soy Hijo. La Divina Madre envolviéndolo todo, a vos, a mí, a todo lo que existe. No habrá otro Dios para vos. Sólo ella, la Divina Madre. Ayesha, de Rider Haggard. Ahehia ote Hes, eret Hes ote Ahehia. Recordarás al señor Guilherme, en São Paulo: Arreia ote Res. El día siete de marzo, con los incontables recordatorios del día de la mujer, desfilarán en la televisión y en tu mente. Pasan los autos por la calle de al lado, en frente. El jardín duerme con sus grillos mantram. Piensas en Leo, en Brasilia. Arturo, en São Paulo. María acá cerca, en Cabo Branco. Omar, en Mendoza. Gita, en el cielo, como Dom Fragoso, Ramón. Otro auto pasa. El mar a lo lejos. Los grillos. 7 de marzo de 2009.
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